A literatura tem seus desafios e a palavra luta com seus (des)limites. Podemos, como declarou Manuel Bandeira, ocuparmo-nos de um lirismo bem-comportado, comedido, um lirismo funcionário público, com livro de ponto, expediente e protocolo. Podemos gastar as tintas da nossa pena com descrições do arrebol. Falar de luas que crescem, mínguam, de estrelinhas. De flores e amores, rimando tudo com alegria. Podemos até nos distanciarmos ao máximo e fazer textos insípidos, bem adestradinhos, tratando de qualquer coisa que afinal resulte em um muito sobre nada. Corremos inclusive o risco de sermos ovacionados por críticos que amem a forma pela forma... Podemos preencher linhas e mais linhas como quem se distrai em prática de caligrafia, observando a regularidade dos desenhos do papel. Tudo pode ser, afinal, razão ou desrazão de literatura. Ou podemos, no exercício de toda impotência, tratar de temas que nos corroem a alma, mesmo as mais distraídas, mesmo as que tentam distanciar-se de dores com
