Essa noite tive um sonho. Uma festa, a sempre festa da vida inteira. No sonho um menino muito pequeno, um outro menino mais velho, o mesmo. Um homem, um pai avô. Eu desencontrado mim, buscando o tempo, no tempo da festa. A festa é a vida, sua única comemoração, Maurizio. Todas as festas comemoram a vida e o seu livro celebra a vida, na sua procura por ela, a morte que mora consigo mesmo. E o sonho, as caixas fechadas com objetos antigos, cartas, recortes de poetas e amigos. Poetas amigos. Sempre o chamado do feminino ancestral - a mesa está servida – a vida está servida. Venha. O tempo passa. E não é a comida que esfria é o desejo. Essa nossa energia secreta que está servida, está posta à vida. Estamos perdidos na mata. Todos. A certeza que alguém está me olhando, sou eu mesma me chamando para o encontro com ela, a Morte. Por este motivo você escreve, Maurizio. Para que a Morte não leve para longe e depois de tudo as suas cartas. Aquilo que é o seu íntimo e mais secreto desejo: reter e
